Das ist also das Motto der kommenden drei Wochen. Passend dazu gibt es eine Kurzgeschichte, die ich im Februar für einen Literaturwettbewerb schrieb, die aber von den Banausen verschmäht wurde.

Allerheiligen

Allerheiligen von Mirja Schmitt steht unter einer Creative Commons Namensnennung-NichtKommerziell-KeineBearbeitung 3.0 Deutschland Lizenz.

ich präsentiere den zweiten Platz des Schreibwettbewerbs der AStAs der Universität Wuppertal. Das hört sich natürlich alles glorreicher an, als es ist, denn der Schreibwettbewerb ist eigentlich niemandem aufgefallen, sodass es auch nur zwei Teilnehmer gab. Die Siegergeschichte erscheint dann in der n.n. und jetzt schon online. Hier nämlich.

Ansonsten war es allerdings ein lausiger Schreibwettbewerb. Die Kommunikation war grauenhaft. Eigentlich wurde die ganze Zeit nur die andere Autorin informiert, wie der Stand der Dinge war. Ausgrenzung hat viele Gesichter, meine Freunde.

Meinen treuen Lesern will ich diese herzige, wenn auch in Eile geschriebene Geschichte nicht verwehren.

Meine Geschichte

Schweben von Mirja Schmitt steht unter einer Creative Commons Namensnennung-NichtKommerziell-KeineBearbeitung 3.0 Deutschland Lizenz.

Als ich das warme Haus verließ war die Kälte wie ein Schock. Tausend kleine Eisnadeln stachen mir ins Gesicht. Ich zog den Wollschal über die Nase und schauderte, dachte aber gleichzeitig an die Vorteile des frostigen Wetters. Unser Radius wurde wieder etwas größer. Ein Blick auf das Außenthermometer zeigte, dass die Temperatur bei –15 Grad lag. Es war früh am Morgen, es würde vielleicht noch ein wenig wärmer werden, aber nicht viel. In die verlassenen Außengebiete zu gehen und dort nützliche Dinge zu sammeln war also relativ sicher. Dinge, die uns fehlten, da der letzte richtig kalte Winter eine Ewigkeit zurücklag. Zumindest kam es uns so vor. Vieles fehlte uns, vor allen Dingen Nahrung.

Ich blickte auf unsere kleine Gruppe, die aussah, als ob sie eine Expedition zum Mount Everest plante. Wir trugen alle Schneeanzüge, Springerstiefel und jeder von uns war ausreichend bewaffnet. Die Gruppe sammelte sich vor den Gebäuden und ging durch die Siedlung, vorbei an den jetzt brachliegenden Feldern, die einst, in besseren Zeiten, Gärten gewesen waren. Jetzt baute man Kohl und Kartoffeln an.

Wir marschierten durch das meterhohe eiserne Tor das die Siedlung vom Rest der Stadt trennte. Die in den Wachdienst eingeteilten Männer und Frauen hatten die eingefrorenen Untoten vor dem Tor schon beseitigt. Nur ein unschöner Gestank gab noch Kunde von ihrer Anwesenheit. Der Weg führte jetzt abwärts. Höher gelegene Gegenden waren besser zu verteidigen als das Tal, und die Stadtgebiete und die neu erbauten hohen Mauern boten ausreichend Schutz gegen eventuelle Angreifer.

Wir liefen bergab Richtung B7. Mit einem etwas beklommenen Gefühl gingen wir über die einst stark befahrene Hauptstraße. Verlassene Autos standen kreuz und quer herum. Es bestand immer ein Risiko, wenn man sich, zumindest im Sommer, verunglückten Autos näherte. Es konnte immer jemand – oder eher gesagt, etwas – nach vorbeigehenden Menschen greifen. Wenn man dann in die Nähe ihrer Gebisse kam, war ein Entrinnen nicht mehr möglich. Aber auch der Kontakt zu offenen Wunden und ausgelaufenen Flüssigkeiten konnte zu einer Gefahr werden. Hinzu kam, dass sie durch ihr Stöhnen andere ihrer Art, die zwar langsam waren, aber durch ihre quantitative Menge eine große Gefahr darstellten, anlocken konnten.

Wir sahen ein paar von ihnen, allesamt eingefroren und völlig bewegungslos. Ihre gierigen Gesichter waren zu Fratzen verzogen, ihre Mäuler blutverschmiert. Sie sahen absolut leblos aus, würden sich aber, sobald es taute, aus ihrem eisigen Bett erheben und sich auf die Suche nach den Lebenden machen. Dazu ließen wir es nicht kommen. Der große Ben, der einst bei den Feldjägern gewesen war, trennte ihnen mit dem Shaolinspaten die Köpfe ab. Wir kippten ein wenig Benzin darauf und ließen sie brennen.

Die Gruppe teilte sich auf. Die eine Hälfte würde Rehe und Wildschweine in den Barmer Anlagen jagen, denn die Fleischrationen wurden allmählich knapp. Die andere Hälfte würde Verbandsmaterial, Medikamente, Konserven und Werkzeug in den Geschäften und Häusern suchen.

Aber ich hatte andere Pläne. Mich zog es in die Barmer Innenstadt.

„Willst du wirklich allein gehen?“, fragte mich Knut Hebertsson, unser schwedischer Holzfällerpraktikant.

Ich nickte. Ein voller Magen und eine halbwegs intakte Gesundheit war nicht alles, was wir brauchten. Nichts desto trotz war ein voller Magen so wichtig, dass wir eigentlich keine Frau oder keinen Mann bei der Jagd entbehren konnten. Was ich vorhatte, war meine persönliche Herzensangelegenheit. Unser Frühstück war sowieso schon karg ausgefallen, ein wenig Trockenfleisch, schrumpelige kleine Äpfel und ein wenig Kartoffeln. Kohl konnte wirklich niemand mehr sehen.

Ich joggte also weiter Richtung Alter Markt. Es war ja wegen des Wetters nicht viel zu erwarten.

Gegen die Raubtiere half die Präsenz eines riesigen Hundes sowie der Bogen, den ich bei mir trug. Früher war Bogenschießen ein dekadentes Hobby, heute ungemein praktisch. Ich vergewisserte mich, dass das Langschwert immer noch an meiner Seite hing, sagte meine Freunden Lebewohl und machte mich auf den Weg.

Ich wanderte weiter über einstige B7. Ich kam an zwei, früher oft frequentierten Fast-Food-Restaurants vorbei. Die Türen beider Lokale wurden von kleinen Haufen aufgetürmter, aufgedunsener Körper blockiert. Vielen von ihnen hingen noch große Fleischlappen aus den Mäulern.

Der Anblick widerte mich an, und Balzac gab einen überraschten Laut von sich. Sonst herrschte eine Stille, die man zu Recht als Grabesstille bezeichnen konnte. Ein paar Möwen flogen kreischend über das Gerippe der Schwebebahngleise. Auch sie hielten sich von den leblosen Körpern fern, wie auch Ratten, Füchse und anderes Getier. Ich schaute mich ein wenig um.

Ich sah die ehemalige Deutsche Bank. Was hier passiert war, konnte ich nicht genau nachvollziehen. Fakt war, dass mehrere Säcke mit 100€-Scheinen vor dem verlassenen Gebäude ausgekippt worden waren und einen pappigen Bodenbelag abgaben.

Ich überwand das kurze Gefühl des Verlangens, das noch aus einer anderen Zeit stammte. Diese Geldnoten waren Müll. Man konnte sie nicht essen, man konnte sich damit nicht wärmen, und niemand würde sie eintauschen wollen. Frustriert trat ich gegen eine Laterne, während ich sah, wie ein einzelner nicht erstarrter Zombie voller Sehnsucht nach warmem Fleisch gegen die Scheiben des Sicherheitsglases der Bank schlug. Ich zeigte ihm den Stinkefinger und setze meinen Weg fort. Es war jetzt neun Uhr morgens und ich wollte bald wieder zu den anderen stoßen.

Ich musste aufpassen, als ich dann wieder am Burger King vorbei Richtung Barmer Innenstadt lief. Der Boden war an einigen Stellen sehr rutschig, und ich hatte kein Verlangen, mit gebrochenen Knochen in Barmen herumzuliegen. Ein Plakat, das die Neueröffnung des renovierten Hauptbahnhofes ankündigte, stimmte mich melancholisch. Nachdem er mit allem Pomp eröffnet worden war, wurde er ein paar Wochen später von Zombies überrannt. Die Kreaturen, die jetzt dort herumlungerten, waren aggressiver und von noch geringerer Sozialkompetenz als die Menschen, die dort früher ihren Tag verbracht hatten.

Ich schüttelte meine düsteren Gedanken ab. Jetzt galt es, herrenlose Geschäfte zu plündern. Ich fühlte einen Adrenalinstoß bei dem Gedanken, in wärmere Gefilde vorzudringen und hatte ein Gefühl von Vorfreude: Einkaufen gepaart mit einem Hauch von Todesangst.

Mit feuchten Händen joggte ich, Balzac neben mir, Richtung Buchhandlung. Von außen konnte ich nichts erkennen.

Drinnen war nichts zu sehen. Ich betrat den Eingangsbereich, wo die üblichen Bestseller herumlagen. Dan Brown und andere Verkaufsschlager. Ich seufzte. Wir hatten im Dorf eine kleine Bücherei und dort waren diese Bücher, die sogar ich aus Langweile gelesen hatte, keine Mangelware. Weit vorne, ungefährlich zu greifen, lagen auch diverse Frauenromane. Auf den Covern waren immer Frauen abgebildet, die mit verschmitztem Gesicht Kaffee, Sekt, Kuchen oder Pralinen verzehrten. Manchmal waren auch Stöckelschuhe darauf abgebildet. „Dafür mussten Bäume sterben“, dachte ich erbost. Die wichtigen Bücher waren natürlich weiter hinten, im potentiellen Zombiegebiet. So eine Scheiße!

Mit steigender Herzfrequenz schlichen der gute Hund und ich zu den hinteren Bücherregalen. Hier drinnen war es über null Grad, also konnte hinter jedem Regal eine Überraschung auftauchen.

Es war nichts zu sehen. Ich kam bei den Schulbüchern und den Reclamheften an und öffnete leise die Schnallen an Balzacs Taschen, die er an den Seiten trug. Er schnaufte ungehalten, als er plötzlich mehr Gewicht tragen musste. „Alles für einen guten Zweck, mein Freund“, versuchte ich ihn zu beruhigen. Die Halbwüchsigen im Dorf sollten sich nicht nur durch ihre Kampfausbildung und Dan Brown bilden. Auf Zehenspitzen bewegte ich mich weiter Richtung Literatur. Die Klassiker der Weltgeschichte musste ich auch noch mitnehmen. Als ich vor dem Regal stand, fiel mir die Auswahl schwer. Zögernd packte ich Bram Stokers Dracula und Tolstois Anna Karenina in den Rucksack. Auf einmal ertönte ein raschelndes Geräusch. Panisch sah ich mich um und versuchte, die Geräuschquelle auszumachen. Zu meiner Erleichterung sah ich nur ein paar Iltisse weghuschen, die sich durch meine Literaturrecherche gestört gefühlt hatten.

Ich packte schnell noch ein paar wichtige Werke in den Rucksack und beschloss, schnell, nach ein paar kurzen Blicken, wieder das Weite zu suchen. Plötzlich hörte ich Balzac knurren und ein hungriges Stöhnen ertönte. Ich sah einen ehemaligen Buchhändler mit sehnsüchtig ausgebreiteten Armen auf mich zuschwanken. Erschrocken zog ich das Langschwert. Zu meinem Glück war der ohnehin schon langsame Untote nicht der Schnellste, da er sich schon in einem fortgeschrittenen Stadium der Verwesung befand. Ich trennte ihm den Kopf ab, der klatschend auf dem Prinzessin-Lillifee-Merchandising-Tisch landete. „Gna, Gna, Gna“, rief der Kopf, der immer noch menschliches Fleisch begehrte, empört. Dann ging ihm die Luft aus und er rief nur noch stumm. Ich wischte das Schwert an den Frauenromanen ab und verließ den Ort. Als ich zurück zu unserem Treffpunkt kam, hatten die Jäger schon Beute gemacht. Die Wildschweine hatten sich wirklich extrem ausgebreitet. Heute Abend würde es ein Festmahl und neue Fellschuhe geben. Hoffentlich blieb es noch so kalt.

Ein paar Monate später war das Wetter natürlich sommerlicher. Auch die Untoten, deren Zahl wir in den frostigen Wochen deutlich dezimiert hatten, bekamen Frühlingsgefühle und klopften an unsere Türen. Auf Regen folgt Sonnenschein, auf Schnee und Frost Zombies. So war das halt, aber der nächste Winter würde kommen.

Eiskalte Zombieherzen von Mirja Schmitt steht unter einer Creative Commons Namensnennung-NichtKommerziell-KeineBearbeitung 3.0 Deutschland Lizenz.

Himmelschwarz
Konna
Feronia
Hannah
Chris
Hakan
Chaosmacherin
Rumi
pVt_m4sTeR
Eglathôlion

Jetzt noch kurz die Regeln, danach geht’s endlich los.

Jeder schreibt so viel er möchte, einen Satz, oder zwei oder auch einen oder mehrere Absätze und reicht den Gesamttext dann an eine Person weiter, und so soll bis zum 24. eine Geschichte entstehen. Lustig, traurig, besinnlich, eigenartig, kritisch oder von allem ein Bisschen was. Dem Ganzen sind keine Grenzen gesetzt.

Bitte verknüpft immer diejenigen, die vor euch das Stöckchen hatten, damit die Story nicht „verloren“ geht.

Sie würde wieder zu spät kommen, sie wusste es, aber was konnte sie denn schon dafür, dass ihr der verdammte Bus vor der Nase davongefahren war? Der dämliche Busfahrer hätte ja auch kurz warten können und nicht noch extra auf die Tube drücken müssen. Wenn es nicht auch noch so schrecklich kalt wäre. Sie hüpfte von einem Bein auf das andere und versuchte sich mit Gedanken an den Sommer zu wärmen. Doch sommerliche Gedanken waren bei diesen Temperaturen und dem Anblick von abertausenden LEDs, die Weihnachtsmänner, Rentiere, Geschenkepäckchen, Christbäume und anderen Weihnachtskitsch bildeten, nicht einfach.

Da es ewig dauern würde, bis der nächste Bus käme, konnte sie genauso gut auch zu Fuß weitergehen. So blieb sie immerhin in Bewegung und das war allemal besser als zitternd herumzustehen und zu warten, zumal es sowieso nicht abzusehen war, wann und ob der nächste Bus käme, denn das Schneegestöber wurde immer heftiger. Sie erinnerte sich noch genau an die Worte des Radiomoderators: „Wenn es nicht unbedingt sein muss, dann bleiben Sie daheim, es wird ungemütlich und bitterkalt!“ Sie wiederholte die Wörter in ihren Schal murmelnd, den sie bis über die Nase gezogen hatte. „So ein Schlaumeier“, sprach sie dann etwas deutlicher. Es war ja niemand da, der sie hätte hören können. Allein stapfte sie durch den Schnee, setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen und dachte nach. Darüber, ob es die richtige Entscheidung gewesen war, ihr Kommen zugesagt und sich auf den Weg gemacht zu haben. Und natürlich über die möglichen Folgen ihrer Verspätung. Sie ärgerte sich über sich selbst.

Sie wurde immer wütender. Auf sich selbst, das Wetter, die ganze Welt. Natürlich war kein Mensch draußen unterwegs, natürlich wurde das Schneetreiben noch dichter und natürlich würde sie so eine Ewigkeit für den Weg brauchen. „Ich sollte wenigstens anrufen, um Bescheid zu sagen!“ Sie fing also an, in ihrer Tasche zu wühlen. Eine von diesen großen, praktischen, in denen man seinen halben Hausstand unterbringen konnte und nie das fand, das man gerade wollte. Schnee fiel in die Tasche, während sie suchte. Sie fluchte, sie kramte, sie fand dort alles Mögliche, aber nicht das Handy.

Sie spürte, wie die Wut in ihr größer wurde und wie immer, wenn das geschah, begann es vor ihren Augen zu flimmern. Zitternde Sterne mischten sich unter das Schneegestöber, leuchteten im gleichen Pulsieren wie ihr schneller werdender Herzschlag und brannten in ihren Augen, die sie ärgerlich zusammenkniff. „Nicht jetzt!“, murmelte sie sich selbst zu, doch der weinerliche Ton ihrer Stimme schürte ihren Zorn erneut. Sie hasste es, wenn sie sich anhörte wie ein kleines Mädchen.

Das altbekannte Kribbeln begann in ihren Fingern, die von der Kälte bereits bläulich schimmerten, nun jedoch langsam wieder an Farbe gewannen. Als sie die Augen beinahe verzweifelt wieder öffnete, sah sie, wie die Sterne, die vor ihren Augen getanzt hatten, zu ihren Fingerspitzen flogen. Knisternd wie freigesetzte Elektrizität verharrten sie dort, darauf wartend, gelenkt zu werden und sie wusste, dass sie keine andere Wahl mehr hatte. Sie musste ihren Zorn entladen, ehe er sich gegen sie wandte. Suchend sah sie sich um und hob ihren Kopf, als sie ein leises Rascheln über sich hörte. Sicher ein Vogel. Einen Vogel konnte sie opfern. Lieber einen Vogel als einen Menschen. Entschlossen hob sie ihre Arme, die Sterne an ihren Fingern leuchteten auf, schmolzen die entgegenkommenden Schneeflocken, und mit einem leisen Keuchen entließ sie sie in die Nacht. Wie ein winziger Komet flogen sie nach oben und ein leiser Schrei entfuhr ihr, als das Leuchten die Umgebung erhellte, und sie erkannte, dass es gar kein Vogel war. Doch es war bereits zu spät.

„Nein!“, murmelte sie und rannte auf die Absturzstelle zu.

„Nein!“, schrie sie auch nochmal, als sie an diesem großen Fleck ankam, der sich in den Schnee geschmolzen und durch die dünne Eisschicht gebrochen hatte. Überall lagen die klaren Zeichen eines schrecklichen Unfalls im weißen Samt des Schnees versenkt, schmolzen sich ihren Weg unter die Schneedecke. Sie traute ihren Augen kaum und musste zwei mal blinzeln, um dem Schrecken gewahr zu werden, den sie gerade durch etwas Wut angerichtet hatte.

Überall auf der weichen Oberfläche, die das Mondlicht sanft reflektierte, brannten kleine Packschleifen, buntes Geschenkpapier und wollene Socken. Im Epizentrum, der Stelle mit der größten Schneeverdrängung, waren lediglich noch die Kuven eines Schlittens zu sehen. Hastig machte sie sich daran, das riesige Gefährt freizulegen, nicht wissend, was sie erwarten würde.

Je mehr sie buddelte, desto schneller wurde sie, je schneller sie wurde, desto heftiger bebte ihr Herz, je heftiger es bebte, desto zittriger wurden ihre Hände, ihr Atmen. Das Weiß des Schnees verschmolz Handschaufel um Handschaufel mit dem Weiß ihrer Haut. Sie saß auf dem Boden, und bei dem Versuch, Gott weiß wen zu befreien, schüttete sie sich immer mehr selbst zu, der Schnee stand ihr schon bis zum Bauchnabel. Die Kälte des Eises trieb das Blut zurück in ihren Körper und lackierte ihre Finger violett. Sie brannte. Plötzlich stieß sie mit voller Wucht auf Widerstand, ihr Nagel brach ab, sie tröpfelte rot auf weiß, auf schwarz. Schwarz, warum schwarz?

Sie grub noch ein Bisschen tiefer, und was sie dann sah ließ ihr das Blut in den Adern gefrieren. Da lag ein kleines, rothaariges Mädchen in einer schwarzen Jacke. Sie sah ein bisschen aus wie … Nein, das konnte nicht wahr sein!

Immer noch verwundert schaute sie auf das Fleckchen vor sich und versuchte ihre Gedanken zu ordnen. Im ersten Moment dachte sie, dass sie sich einfach irrte und ihr kalter Körper sich irgendetwas eingebildet hatte, doch sooft sie blinzelte, das Bild vor ihr veränderte sich nicht. Die roten Haare des Mädchens sahen in dem weißem Schnee aus wie feine Blutgerinnsel. Dann schüttelte sie den Kopf und versuchte sich wieder darauf zu konzentrieren wer, oder was sie denn vor sich liegen hatte.

Sie starrte das Mädchen regelrecht an und beobachtete, wie die Schneeflocken auf ihrer Haut schmolzen. Nachdem sie sich wieder besonnen hatte, eher herauszufinden was ihr fehlt und wer sie war, als sie pausenlos anzustarren, bewegte sich das Mädchen.

„Weiter graben“, murmelte sie und versuchte das verschüttete Mädchen weiter freizulegen. Sie konnte keine offensichtlichen Verletzungen erkennen, entdeckte allerdings ein merkwürdiges Tattoo auf der Innenseite des Armes des Mädchens. Es erinnerte sie an ein antikes Symbol, dass sie schon einmal in einem ihrer wirren Träume gesehen hatte. „Wer war dieses Mädchen?“, fragte sie sich lauter als beabsichtigt. Da erwachte das Mädchen, sah sich mit großen Augen um und fragte:
„“Wo bin ich?“
„In Sicherheit“ , sagte sie.
Das Mädchen war schwach, so schwach, dass sie postwendend wieder ohnmächtig wurde. Sie beschloss, das Mädchen mitzunehmen, was angesichts ihrer Ohnmächtigkeit recht schwer werden dürfte.

„Langsam“, sagte sie sich. „Nachdenken.“ Sie hatte sich also wieder einmal nicht beherrschen können und ihre Wut siegen lassen. Dabei hatte sie aus Versehen den Weihnachtsmann vom Himmel geholt, der sich letztlich aber als rothaariges Mädchen entpuppt hatte, der die eine schwarze Jacke trug und nun ohnmächtig war. Eine schwierige Situation, dabei wollte sie doch einfach nur mit ihren Freundinnen Weihnachten feiern. Na ja … mit ein paar Freundinnen und ein paar Jungs. Nun, und ein paar Flaschen Glühwein. Und Amaretto, versteht sich. Aber das musste nun wohl erst einmal verschoben werden. „Die Weihnachtsfrau braucht Hilfe“, sagte sie entschlossen und rappelte sich auf. Sie musste sie hier wegbringen. Als sie sich umschaute, überlegend, wie sie die Verletzte transportieren konnte, bemerkte sie plötzlich die Rentiere, die sie zuvor gar nicht gesehen hatte. „Natürlich“, freute sie sich. „Wo ein Schlitten ist, ist auch ein Rentier, heißt es doch im Volksmund“, jauchzte sie.

Nachdem sie schließlich den Schlitten wieder ausgegraben und die noch flugfähigen Rentiere wieder eingespannt hatte – zwei hatten sich die schwer verletzt; aber sie hatte weder den Mut noch die Waffe, um sie von ihrem Leid zu erlösen; aber sicherlich könnte man auch später zurückkommen und sie irgendwie wieder heilen. Vielleicht.  –, verfrachtete sie die junge Rothaarige auf den Schlitten, arretierte sie mit rotem Geschenkband und flog los.

Nach ein paar Minuten hatte sie sich an die gewöhnungsbedürftige Steuerung des protzigen Schlittens gewöhnt und konnte auch etwas die Aussicht genießen. Plötzlich wurde sie eines Geräusches gewahr: Hinter ihr stöhnte die Weihnachtsfrau jämmerlich. Sie schreckte hoch, verdrehte die Augen, übergab sich plätschernd auf die hell erleuchtete Stadt unter ihr – und sackte erneut ohnmächtig zusammen.

Was hat diese kleine Person wohl für Verletzungen? Sie hatte von ihrem letzten Erste-Hilfe-Kurs alles vergessen und sie konnte unmöglich gleichzeitig den Schlitten lenken und sich um das Mädchen kümmern. Sie beschloss, den Schlitten zu landen. Im Vorgarten eines Medizinstudenten, den sie einst auf einer Party … Wie dem auch sei, er konnte dem Mädchen helfen und sie konnte vertuschen, dass sie ein Flugobjekt auf unorthodoxe Art und Weise vom Himmel geholt hatte. In einem Krankenhaus würde man komische Fragen stellen.

Die Landung gestaltete sich allerdings erneut schwierig. Sie kam mit einem heftigen Rumms auf und fuhr – mit immer noch hoher Geschwindigkeit – auf den rustikalen Jägerzaun zu. Der Schlitten mähte den Zaun um wie eine Mercedes E-Klasse einen unterwürfigen Kleinwagen. Das Gefährt schlidderte über den Schnee und kam an einem Apfelbaum zum Stehen. Unglaublich, er hatte keinen einzigen Kratzer abbekommen!

Sie warf sich die röchelnde Kleine über die Schulter und klingelte bei Hans, dem Medizinstudenten. Es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis der Penner endlich die Tür öffnete. Sie konnte ihre Finger kaum mehr spüren. Auf dem Scheißschlitten war es wirklich kalt gewesen. „Was dauert das so lange?“, schrie sie den verdutzten Hans an. Sie merkte, dass ihre Stimme wieder hysterisch klang. Hans tangierte dies nicht. Er war dicht bis in die Haarspitzen.
„Was is’n?“, nuschelte er. Sie schubste ihn beiseite und legte die Kleine auf das schmierige Sofa. „Mach was!“, verlangte sie ungeduldig, während sie Hans immer wieder ohrfeigte.

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Das Stöcken habe ich an das Candra_Bo weitergegeben.

Zurück am Tisch bemerkte die Schmitt, dass erneut die Blockflöte gespielt wurde. „Gniii“, entfuhr es der Schmitt, denn als das Spiel einsetzte, fuhr eine Stripteasestange aus der Decke. An ihr rutschte eine dickliche Putte herab, die mit Flügeln und einer Pampers ausgestattet war. Die Schmitt war nahe genug, um das Label der Windel zu erkennen. Die Schmitt rüttelte, aufgrund diverser Phobien, panisch am Dahlmann. „Schmitt, die spielen doch“, kam es von ihrem gleichgültigen Gefährten. Die Schmitt musste nun allein zusehen, wie der kleine dicke Engel kopfüber an der Stange herabrutschte. Seine pummeligen Füße wiesen in Richtung Decke, sein Lächeln wirkte satt und zufrieden. Er setzte mit seinem Windelhintern auf dem Tisch auf und gluckste und gackerte fröhlich. Dann schritt er, mit dem Selbstbewusstsein einer Person, die jedes ihrer Pfunde liebt, über den Tisch und streute unbemerkt Glitzer auf die Gäste. Manchmal wedelte er rhythmisch mit dem Hintern vor den Gesichtern der Anwesenden herum – was wirklich schwierig bei Oh, du Fröhliche ist.  Dann wandte er sich der Schmitt zu. Er sprach mit der quakigen Stimme eines Kleinkindes: „Siehe, ich verkünde Dir eine…“ – „Gniiii“, rief die Schmitt, die wieder Angst bekam. „… Botschaft“, versuchte die Putte die Botschaft an die Frau zu bringen. Die Schmitt, neugierig geworden, schwieg. „Verwechsle nie die blaue mit der roten Keksdose“, riet die dralle Putte. Alles verschwamm.

Die Schmitt erwachte durch Gerüttel. Die Kekskrümel pieksten fürchterlich. Eine geöffnete Dose stand auf dem Tisch. „Das ist die falsche Dose, Schmitt“, klagte der Dahlmann und rüttelte an der Schmitt, die sich röchelnd übergab. „Guck Dir die Sauerei an, Schmitt.“ Tadelnd deutete der Dahlmann auf das Wohnzimmer, das überall mit goldenem Glitzer ein ein paar weißen Federn dekoriert war. Die Schmitt hörte noch ein gackerndes Lachen, das sich schnell entfernte.

Fröhliche Weihnachten dann euch allen und Friede auf Erden.

Der Geist der Weihnacht von Mirja Schmitt steht unter einer Creative Commons Namensnennung-NichtKommerziell-KeineBearbeitung 3.0 Deutschland Lizenz.

Der Vorsitzende des Hohen Rates trat vor die Menge. Der Vollmond beleuchtete den Schauplatz. Er blickte in alte und junge Gesichter, manche waren noch voller Hoffnung, manche trugen schon den abgenutzten Ausdruck, der von einem langen und freudlosen Leben zeugte. Lautes Scherengeklapper setzte ein, um den Vorsitzenden zu grüßen. Wie fast alle seiner Art trug er eine Frisur, die an einen Kakadu oder an einen ähnlich gearteten Vogel erinnerte. Seine Haut war braun und sah aus wie altes Leder. Er blickte gerührt in die Menge und begann zu sprechen. Das rituelle Geschichtenerzählen war das Privileg des Ältesten.

„Fast jeder von uns kennt sicherlich die Geschichte unseres Berufstandes. Heute sind wieder einige Junge hier, die die Geschichte noch nicht kennen.“ Er deutete auf einige junge Personen, die sich nervös zusammenkauerten und hohläugig einige ihrer Haare auffraßen. „Auch die Jüngsten müssen wissen, wie es zu dem schrecklichen Schicksal unserer Art kam.“ Er richtete sich an die Anwesenden: „Ist es nicht so, meine Freunde?“ Ein Geklapper und Seufzen ertönte, man konnte einen Hauch von Peroxid riechen. “So ist es, so ist …“, raunte die Menge.

Er begann zu erzählen:

„Depilo war ein junger Mann, stattlich von Gestalt, gut bei der Jagd. Doch er hatte eine besondere Gabe. Er könnte Dinge schöner machen, als sie es ohnehin schon waren. Er schmückte Tannen, Berge oder Auerochsen, und alle waren damit zufrieden. So zufrieden, dass eine berühmte Zauberin ihr Haar schmücken lassen wollte. Depilo war natürlich stolz und nahm seine Schere und allerlei Zierrat mit und suchte die hohe Frau auf. Doch ein böser Geist war neidisch auf Depilo und rempelte ihn an, als er gerade eine Blume zurechtschneiden und der Zauberin ins Haar stecken wollte. Der Unglückliche schnitt der Zauberin eine stattliche Menge Haar ab. Panisch versuchte er, auf der anderen Seite etwas abzuschneiden, um seinen Unfall zu vertuschen. Doch wieder rempelte ihn der Geist an und die andere Seite wurde wieder etwas kürzer. Wieder versuchte Depilo die Haartracht der Zauberin zu retten, aber es scheiterte kläglich. Die erboste Frau blickte in den Spiegel und verlor die Beherrschung. Sie verfluchte den unschuldigen Depilo, der dem Haar doch nichts Böses gewollt hatte. Auf ewig solle er vom Haareschneiden leben und er solle für diese Arbeit so wenig Lohn bekommen, dass er Haare essen müsse. Auch sollten ihm Haare am besten schmecken und er solle gar keine andere Kost mehr vertragen, ohne an schlimmstem Magengrimmen leiden zu müssen. Auch seine Nachfahren sollten diesen Fluch tragen, sobald sie das 16. Lebensjahr erreicht hatten. Deswegen liebt es unser Volk auch so sehr, anderen Menschen die Haare zu schneiden.“

Die Geschichte, so oft sie auch erzählt wurde, weckte die Begeisterung der Wesen. Sie antworteten mit erneutem lauten Scherengeklapper.

Langsam ist es aber genug, dachte der Älteste, dessen Magen schon ein wenig knurrte. Er zog einen riesigen blauen Müllsack hervor und kippte ihn über der Menge aus. Gierig geifernd machten sich die Frisöre über die Haare her. Der Älteste schmunzelte verschmitzt. Das beste hatte er sich angeeignet. Er stopfte sich einen langen blonden Haarschopf in die Tasche und leckte sich voller Vorfreude die Lippen. Diesen Happen würde er zu Hause im Bett verzehren.

Es muss jedoch gesagt werden, dass die Schmitt einen Wettbewerb gewonnen hat und für keinen der Artikel verantwortlich ist. Besonders gruselig findet die Schmitt den Artikel von Beate Steinbach, in dem Fußballfans und Nazis in einen Topf geworfen werden: „Wenn zu jedem Kasten Bier eine Deutschlandflagge verschenkt wird… Wenn statt bunten Gummibärchen nur noch schwarze, rote und goldene zu kaufen sind… Wenn nächtelang hupende Autos durch die Städte fahren… Wenn in der ganzen Innenstadt tausende Deutschlandflaggen wehen… Wenn Nazis in den Straßen der Stadt feiern… dann ist Fußballweltmeisterschaft der Männer!“

Liebe Beate, kennst du die Geschichte von dem kleinen Jungen der immer „Wölfe, Wölfe“ schreit und es sind nie welche da?  Die Moral: Wenn man bei jedem Fliegenschiss „Nazi, Nazi“ schreit, verbraucht man die Empörung, die man  für wirklich wichtige Belange braucht. So nämlich.

Mehr will die Schmitt an diesem Tage nicht mehr sagen. Naja, vielleicht dass sie sich einen objektiveren Journalismus in einer Zeitung wünscht, die sich an alle Studierende richtet. *stichel*

Zum einen wurde ein neuer Essay zum Thema “Zwillingsinzest in der mittelalterlichen Literatur und in der modernen Rezeption”, zum anderen eine Kurzgeschichte für den Schreibwettbewerb des Astas “Wettergeschichten” geschrieben. Die Preisverleihung des Schreibwettbewerb war heute und die Schmitt bekam den ersten Preis (Buchgutschein für Thalia) nach dem Vorlesen  in die schweißnassen Pfoten gedrückt. Die Gier nach Büchern und literarischer Anerkennung wurde also gestillt.

Die Geschichte wird in der nächsten Astazeitung veröffentlicht und  in Bälde hier hochgeladen werden.